Roca que lame su lluvia: mi rostro

He aquí una roca

purpúrea, como su color que anochece.

He aquí mi rostro

un cántaro sin fondo.

Quiero escribir sus palabras

quiero mantener unido el cuerpo, desteñir,

desmembradas las letras, yo deseo tirarles

el manto y su macho cabrío degollar.

Deseo encontrarme con huesos,

vivir de esas lenguas (solas

(solitarias

resentidas),

dormir en mi roca, soñar con mis lenguas.

Se abraza flor en semilla. Se duerme la almendra.

Si te

rayas

la cabeza

con flor, de claro de azul jardín (rizos que son soles gigantes)

y si te asfixias en tu piel,

acaso

enredos

usurpan el resto de tu hiel, clamando

bueno, calma

he aquí tu memoria

lista, sí, también,

quiere creer

¡tan bien su lisa

imagen ancla! suave selva de flor esa casa, brilla en el rincón

que guarda el calor oscuro

de la mirra seca que va a nacer

apenas

dormida en su cuna.

Todo antes de llegar al mundo, duerme en la lentitud más fina.

Como en su piel el resto, el resto absoluto de verdad,

al dormir en espejos se

GRITA y RAYA EN SU RINCÓN.

Cuántas lágrimas derrama

gritando el nombre de sus dioses, esos

los días más soleados que avecina el llano llanto de orquídeas.

Y se recordará al dormir su casa....

Una roca inerte verde, que vive su girasol,

con prado que lame llama de rojo sol,

recibe su luz azul,

recuerda caricia de cama blanda,

trémula de estrellas sin órbita,

sobre matiz

o pasos que recuerdo sólo sin saber haber dado.