Al escribir

al escribir sólo hice y deshice en mi mente,

por muchos minutos largos, que se me prolongaron,

la ciudad "ardía".

mi estambre rojo esparcido

sobre el suelo y las gavetas esparcidas,

los pinos altos, grandes ___las almas de edificios descansando

en su recuerdo del ser vivo_ de yacer junto a las gavetas.

pronto aturdió la nube en mi ser

sobre su propio asfalto de acuoso río.

y yo deshice esta noche en la oscuridad, entre recuerdos,

un poco o por demás obtuso, encerrado tras puertas

de membrillo,

donde compadezco el cerezo de la cuadra ulterior,

la de mis sueños próximos.

y antepongo esta sal,

el salero en la mesa,

para llevarnos a algún sitio prolongado en donde escuches, sórdidamente, bajo el altiplano,

el de las lunas negras que en la noche brillan tras del descuido,

sí, las mismas parcelas encubridizas con acentos y maleza quemada del monte óptimo de vista clara. A la lejanía me pierdo, no siguiendo

en la vista parca, timado por la "alegría nueva, una alegría dolorosa", y que en la parda lógica descansa, o sobre hiel

de cobre cubriendo un vanilocuente rostro. No encuentro

más ánimos, se acaban las biplanas, disyuntivas particulas __de mi signo,

y yo no soy algo más que su tejido de dos vagas briznas.