Se va mañana

Se va mañana.

Antes, entra en mi casa

cuando atardece. Pretende descansar, una noche más, tendido sobre el regazo de la multitud que en vuelo vive. ¿A dónde viaja el errante sin tierra que soñar? Sólo despierta, ahogado en colores. ¿Cuántos sueños soñará sin imaginar el ocaso?

¿A dónde vira un día

pálido de forma?

¿Cuál resplandor avisa?

Sólo sé que irá descalso,

húmedo de hierba,

y caminando en la mañana sueña despierto.

Recurre al tacto

de ayer. El tiempo va a oscuras delante suyo,

para esperarlo del otro lado.