El tañido de una flauta (remix)

Voy a contarte mi vida, ¿de acuerdo? está bien, me vale.

Me gusta Sergio Pitol. Hace años que no leo su memoria

ni sus viajes están en mi cabeza. 

Me condujo a muchas más lecturas que después hice e iré

procurando

procurando

de Thomas Mann y algunas otras de Cavafis. 

Su inquisitora serie de triologías,

su omniionsa ofrenda de palondras blamas

esclamas planas blancas charlas giras

tornas voz en todas muertas trampas

y encuentran la noche de sedientos mares

artistas y nardos disfraces de gamusa

bailando por las ciudades glocales

que se están por caer, o hundir

o estremeciendo el corazón pervertido

descubren el escenario perfecto

para morir. 

Algunas veces más Sergio Pitol está cubierto de nebulos, 

te cuento:

la esquina en la calle de árboles más altos

descubre un portón que amarillenta los sentidos

una mano toma el picaporte fruñido

de ámbar. Me impresiona

comprobar Londres. Quizá nunca estuve aquí.

Ahora está tan cerca, yace cerca, yace cerca, está

menos lejos, al menos nado cerca de ti, en nuestra lluvia de objetos. 

En sus novelas, siempre algún episodio de amor trillando, el malabar de la mentira

la sintonía repulsiva, el glamour de borbón

recitación de cátedra,

 Mondrian o Giorgio Morandi.

Gracias al cielo, por fin un experto.

¡Perfecto, querubín,

nos haces el favor de acompañarnos esta noche otra vez!?

Aunque te hagas viejo, conmigo, ven, sácame de aquí.

En resumidas cuentas,

esa es sólo una memoria de mi experiencia

a través de Sergio Pitol.

Sergio Pitol, ojalá hubieras respondido mi correo.

Ojalá hubiera yo nacido diez años antes,

quizá once, doce, trece, catorce, quince, por favor

agradezco que escuches

yo escribo porque escribiste

dices algo que en mi oido salva el momento

y yo ahora vivo para siempre donde la casa del portón.